On prend l'habitude d'un corps. De ses traits. De ses formes, ses creux, ses pleins. On prend l'habitude du rythme de sa respiration. De son odeur. On commence à connaître la douceur du visage, la beauté des gestes. On sait comme tout peut changer, comme la douceur peut se transformer en brutalité, en un rien de temps. On se souvient. De ce plaisir, de cette force, de nos mouvements. De l'harmonie de l'instant. De l'envie plus forte que la raison.
On prend l'habitude de dormir dans son sommeil, le sien. On accepte ses silences, ses non-dits. Parce qu'on ne sait pas nous même où tout ça nous mène. Parce qu'on sait que ces moments sont éphémères. Parce que je ne veux pas réfléchir. Parce que je n'y arrive plus.
On prend l'habitude de dormir dans son sommeil, le sien. On accepte ses silences, ses non-dits. Parce qu'on ne sait pas nous même où tout ça nous mène. Parce qu'on sait que ces moments sont éphémères. Parce que je ne veux pas réfléchir. Parce que je n'y arrive plus.
